Быть может, мы и таракашки,
а может, попросту - букашки
в сей жизни тленной и скупой,
покрытой пеплом и росой,
обёрнутой в свои рубашки...
Она нас хлещет, мы смеёмся,
вновь за перо своё берёмся.
Порой, причин не объясняя,
что накопилось изливаем,
как будто так на волю рвёмся...
Рифмуем, курим... Ну и пусть!
Не в силах вовремя уснуть
от мысли мелкой иль широкой,
больной, язвительной, жестокой...
Такой уж, видно, выбран путь...