Есть в словах поэтических прелесть.
И задумчивый, нежный резон.
И бывает, что вовсе не целясь,
Ударяет в башку чей-то звон.
Плохо то, что слова-переблуды
Появляются где-то в стенах.
Может быть, от чьей-то простуды.
А возможно, от страстного "ах!"
Ведь слова - не просто корзина.
По дороге нёс, и упал.
И рассыпались пыль, да глина.
А цветы - кто-то взял и украл.
Не хочу, чтоб из серых холлов
Говорили мне про любовь.
Я иду по дороге , где колом
Забивают ненастье в кровь.
Я пришёл сюда в грубой робе,
И с мозолями на руках.
Я рождён был в Российской утробе,
И с отметками на рукавах.
Так послушайте мои песни,
Посмотрите картины все.
Может быть растворится плесень,
И исчезнут враги во мгле.
18.03.2010