Ты говоришь, что я – хороший.
Но делать вывод не спеши,
Ведь веет зимнею порошей
В тиши скитальческой души.
Она осыпана золою
И исковеркана ножом,
И плачет слёз туманной мглою
В огромном мире, ей чужом.
В ней, как в зеркальном отраженье,
Вся боль, вся скорбь отражена.
Она – на грани пораженья,
Непониманьем сражена.
Она подвержена соблазнам,
О светлом будущем моля, -
Но стынет холодом алмазным
Её бездомная земля.
О да, я здесь в толпе огромной,
Но бьёт меня такая дрожь,
Что на земле моей бездомной
Я стану гибелью хорош.
1989