Захотелось о личном. Накрыло цунами весны, изнутри прорывается нежность, но будто бы против все вокруг. А мне снятся странные сны. Отвыкать от людей - это как перестать принимать наркотик. Сны, в которых ты счастлива, - самый жутчайший кошмар. Сны похожи на жизнь. Даже больше, чем жизнь похожа. За весну можно вдруг постареть. О да, детка, я супер стар. И завидую тем, кто меня на весну моложе.
А ещё я стесняюсь молчать, отчего говорю с собой. Это странно, болезненно, даже немного дико. Мозг и, кажется, левый глаз неожиданно дали сбой. Пошлость - в чётности. Вот, например, гвоздики - так банально. А за окном сироп из подталого снега, песка и привычной грязи. Мою повесть о так не вовремя сказанном "стоп" надлежит непременно рассматривать во взаимосвязи с тем далёким, напомненным-полузабытым тем. Ложка... ведь это по сути ложь небольшая. Ложки нет. Но в матричности систем есть неправда. И кто-то её внушает.
Знаю точно (уверена!), что половым путём в том числе всем людям передаётся счастье. Происходит так: ловим радого и ****, таким образом радость дробя на части. В этом деле побочный эффект один - тот, кого поймали, станет вдруг грустно-тих. Но есть выход: дарим ему вазелин и даруем истину: "Хочешь счастья - еби других".