И З Ц И К Л А “З Е Р К А Л О “.
Х Х Х
Ц В Е Т А Е В О Й .
I.
«Нет!» - бледнеющей луне
Я хриплю – «Не надо мне
Этой юдоли и боли.
Этой муки, этой доли,
И – ни счастья, и – ни горя,
С безысходьем жизни спора,
Ни раздумья – пытки моря;
Этой тысячи смертей,
Рая этого и ада,
Наказания наградой –
С каждой рифмою больней –
Мне – не надо
Ничего!» Весь мир – в раздоре,
Судьбы – маски, жизни – роли…
Не разгаданным паролем:
Тайна? Сумрак? Дар? Стилет? –
В сейфе? В склепе? – замурован
Том Цветаевой в столе.
П.
Черные скалы. Черный песок.
Черного горя черный глоток.
Черным туманом – черная ложь.
Черный гурман душу изгложет.
Дочерна бденьем спекшийся рот.
И – черной тенью – черт? Или – кот?
Черны плети чертовки – судьбы.
Черные клети тела-тюрьмы.
Светлое – только в черновиках.
В черную пропасть взглянула – без страха ль?
Черные мысли – чувства черней…
Черноубийство медленных дней…
Чернью возженный – черный! – ладан.
Жизни ли, смерти? – черен обман…
С М Е Р Т Ь П О Э Т А .
На углу – пивной ларек:
Сс-оры, д-раки, матерок
Да похабные смешки,
А на закусь – пирожки.
И с оберточных газет,
С-топкою лежавших там,
По глазам
Сквозь пьяный гам
Резануло имя мне:
«МАНДЕЛЬШТАМ».
И подумалось уныло,
Что всегда в России было:
В рифмы – кровь и боль поэтов –
Заворачивать котлеты…
П А С Т Е Р Н А К У .
Призравшись к знакам препинанья,
Литерадурные совранья
Тебя послушно распинали.
Точней, не раз… Что ж, на скрижалях
Истории сюжет не нов:
За то, в чем сами не дерзали,
Ослы всегда лягали львов.
А.ИВАНОВУ.
Пока на этом свете
Сан Саныч Иванов –
Советую поэтам
Стихи писать … без слов!
В Ы Д Е Р Ж К А .
Изданий выдержал поэт
Немало. Выдержал издатель.
Но как же это много лет
Выдерживает читатель?!
С О Б Р А Т Ь Я П О П Е Р У .
Один публикует рукописи.
Другой – рубликует пукописи!
Х Х Х
Заведен в этом мире искони
Злой обычай – других нет:
Не хорош поэт праведно-искренний,
А хорош – только мертвый поэт.
Гонорары достались правнукам.
Завещателям – нищеты груз:
Кошелька не набьешь праведно,
Вот и был он пожизненно пуст.
Но – насмешка судьбы циничная:
Буйной пляскою на гробах
Их потомки
велеречивостью
Растревожили
их
прах.
Х Х Х
«Поэт всегда – невольник чести» -
Твердят нам с самых детских лет.
Но на простой вопрос ответьте:
Вийон циничный – не поэт?
Х Х Х
Гармонично и просто в стихи
Слово «смерть» залетело:
Видно, души поэтов, чисты и легки,
Не страшатся оставить тело;
Со смертью поэты часто «на ты»,
А с жизнью, увы, в разладе,
И вечно наивны земные мечты
При жизни дождаться награды.
Х Х Х
Тем стихи совершенней, чем они лаконичней.
Но из этого вывод – ввергает в отчаянье:
Ничего нет прекрасней и гармоничней
Совершенства… молчания!