Звонил Бог,
просил передать, что он мёртв.
Все мы - дети, убившие своего отца.
Осиротевший мир...
И люди со съехавшей крышей выдают себя за.
Пусто всё как-то... Постно... Опостылело...
И от вида этого
моё естесство
свело
В судороге отчаяния:
похоже на современный танец.
Отвратен глянец, выдающий себя за искусство,
отчаяние, выдаваемое за искусство
жутко.
"Убейте отчаявшихся!" - отчаянно кричит патриот
и вот,
картина реальности рушится, словно Колосс,
ноги которого не держат медь.
А я...
Слишком слабый, чтобы что-то сказать в ответ,
чтобы петь...
И тешу себя надеждой,
что, наверное, редкий,
для того, чтобы умереть...