Тень в углу скукожилась и хнычет:
"Будешь бить? Хотя бы не по почкам!
Я не в форме, знаешь ли. И нынче
мазохист твой мучиться не хочет.
У тебя же кризис - пять в неделю!
Я за два лечиться подустала.
А ещё мне зверски надоели
все монастыри твои с уставом
для убогих. В пыточных застенках
инквизитор был бы понежнее.
У тебя такая фонотека,
что и ангел в беса одуреет.
Ты б того... почистила бы чакры
или подмела - кругом грязища!
Мысль полей! Последняя зачахла...
да в каком ты месте мысль-то ищешь?!
Наказанье... В смысле - невезенье
мне с тобой как рыбке - с оригами.
Каждый день, ну каждый божий день я
говорю...
нет! только не стихами-и-и-и!!!"
Эти вопли - не для закалённых.
А поэт - он сталь, мои друзья!
...Я самозабвенно, упоённо,
молча бью по почкам альтер-я.