welcome to hell нам кричал Иосиф
со всех больших, огромных плакатов.
я же тогда - 90-й, осень... -
ходил один с ножом по Арбату.
хоть и закончил я бурсу, дикий -
юность мою в КГБ украли.
водку я пил и читал я книги,
"ара" меня на Арбате звали.
хотел в Кандагар, не попал, не вышло -
мне бы родиться хоть на год раньше...
или писать бы хотя б как Пришвин...
или как Бёрнс, чтоб стихи - без фальши.
что за тезаурус, в бога кохам!,
кто-то писал ведь все эти годы?!
было в Движении очень плохо
людям моей коренной природы.
и вот если есть у нас добрый корень -
мы ж хорошо про природу пишем? -
будем лечиться, ведь часто болен
тот, кто всё слил в казино "Жар-птица"!..
Коренев-Лис, "Антикилллер"... шняга.
да порожняк, пацаны, всё это...
всех бы собрать под российским флагов,
всех: и братву, и ментов-поэтов,
и миротворцев, и террористов,
террор ведь идеей - и только! - красен,
расцеловал бы тогда я близких,
и поклонился, кто был опасен.
ну а потом - светло-синим оком,
что от Кавказа и до Находки,
как готтентот, автостопом - к богу.
книги читать, быть смиренным, кротким,
низменным быть, ибо лишь в низинах
зелень лесов и пышна, и пьяна...
тот 90-й, друзья, резиной,
ластиком стёр все мои туманы.