Птицы летят, перелётный поток. Туман.
Кто их зовёт, их никто не зовёт в полёт.
Я прихожу, ты не смотри. Обман
Самый желанный, что сердце моё влечёт.
Не прекращайте, дожди, мне стучать в окно,
Не каменейте, сердца, не кричите «Срок».
Бьётся хрустальное об пол в ночи стекло,
Песню поёт, кто идёт, кто всегда идёт.
Скрипка звучит, а поля подпевают ей,
Ноты кидая туда, где им долго жить.
И, оглянувшись, запела опять свирель.
Некуда больше… А можно… И вновь спешить.
Кто ты? И где из ущелья возникший ход?
Как ты и с кем? Или счастье в иной судьбе?
Мысли идут, что-то ищут… Они - вразброд.
Я прихожу… Я прихожу… К себе.