Снова брови, сдвинутые хмуро,
Снова сердце мечется в тоске...
Расставляю мысленно фигуры
В жизни, как на шахматной доске...
Для тебя я - пешка, но я знаю
И меня не надо убеждать
В том, что если пешка "проходная",
То ей просто можно ферзем стать...
Так что, милый, может быть не стоит
Небылицы плесть мне впопыхах?
Ведь навряд ли нас с тобой устроит
В нашей жизни этот "вечный шах"...