Бредём в предгориях Парнаса
во власти образов и грёз,
пытаемся найти Пегаса,
но вляпываемся в навоз.
Напрасно изводя чернила,
не можем дать себе отчёт -
куда ямбическая сила
неодолимо нас влечёт?
Наш путь величествен и светел,
горяч и дерзок наш глагол…
Старик Державин нас заметил,
но даже бровью не повёл.
Узнать бы, из какого сора,
притом, не ведая стыда,
шедевры вырастают споро,
а не пустая лабуда!
Но нет, блуждаем одержимо,
упрямо лиру волоча,
и рифмы прут неудержимо,
и на столе горит свеча,
и музы ласково и нежно
нам улыбаются из тьмы…
Да, пусть коряво и небрежно,
но вдохновенно пишем, пишем,
пишем и пишем...