Я стою, хлещу в полутёмной обители.
За секьюрити скрыт пансион небожителей.
Там один сидит и пьёт кислородный коктейль,
Я - на улице, допиваю метель
И плетусь в поисках новой печати,
Чтоб услышали мысль, да и чтоб зачать её -
У него перчи стоят моих
Гардеробов вариации -
Кадый же стих
Как кусок продажной души-****ищи, в прострации
Бегаю, смыть пытаюсь всю эту ересь,
Которую в зале, люди жевали как белый хлеб -
Изморозь оседает на пальцах,
Как перец
У повара. На обед
Я предпочту стихи написать,
И не парясь,
Вычеркну в памяти весь этот бред,
Ударяя об пальцем палец.