Мурлыча реквием, и пряча в тень лицо,
Палач, что мы зовём судьбою,
Вольёт мне в рот расплавленным свинцом:
«Любимая, нам нет пути с тобою.»
Умел и спор, размеренно дыша,
Неторопливо мне надрежет жилы
Как скальпель окончательным:«Прощай.
Ты только вспоминай меня, мой милый.»
К мотивчику придумает слова,
Ломая позвоночник о колено
Твоих, как эхо:«Видно, не судьба»,
Моих, как эхо:«Буду, непременно».
Насвистывая похоронный марш,
Проколет бьющийся в груди комочек
Твоим:«Ты будешь счастлив, Саш.»
Божественно-бесчеловечно точным.