Умирающей рукою он водил пером по строчкам,
Хриплым шёпотом читая, расставляя запятые.
Он не знал, что в этой жизни неизменно будет точка,
И окно откроет вечность над безмолвной мостовою.
Запуская в душу ветер и минорные аккорды,
Он шептал молитву небу в ожидании ответа.
А в ответ летели слёзы, плач глухого горизонта,
И слепые птицы стлали небо солнечной листвою.
Широко взмахнув крылами, стих ложился на бумагу,
Струны слова просыпались под дрожащею ладонью.
Пророк видит все пороки и уставшими устами
Ударяет точно в сердце, боль пропитывая солью.
Умирающей рукою он терзал струну из стали,
Стрелы слов его впивались в память, резали, как бритва.
И давили его сердце не холодные медали,
А предчувствие того, что он споткнётся в разгар битвы.
Он проснётся в новом мире с новой верой во спасенье,
Где молитвы, как конверты, попадают точно в адрес,
И в ответ слова надежды дают больше, чем печенье,
Что швыряют птицы неба, отмечая глупый праздник…
…Но плёнка точит его песни в недрах сдох-магнитафона,
Расбавляя его голос в шуме портящейся ленты…
Остаётся только вспомнить, как взлетел поэт над домом,
А потом, ломая крылья, сокращал скупые метры…
весна-лето 2003г.