Мне хочется просто.
С крыши и вниз.
Не самоубийство,
Что бы потом - жить.
Но что бы не было страха.
Просто... Полёт?
Я же видела это,
Лишь одну ночь назад.
Строчки окон,
То есть свет, то нет.
И мурашки в лопатках,
Наверное, "крылья".
И две фигуры
Пронзительно живые,
Пусть и in my mind.
Это же было, нет?
Ленты воздуха на лице,
Мурашки от ветра...
Нет? Сон? Опять?
Что ж, тогда я опять - спать.
(Иногда, когда я вжимаюсь закрытыми глазами в колени, мне кажется, что я лечу между четырёх домов вниз, а эти дома мелькают, как помехи в телевизоре.)