Матёрый аксакал сказал мне раз,
Что, мол солёный я и весь какой то пресный,
А мой хромой, задрипанный пегас
Не авторство, а значит и не песня.
Бумагу авторучкой замарав,
Пойду и кофейку ещё согрею,
Наверно в чём то критик даже прав,
Сказав про национальную идею.
У музы я совсем не званный гость,
Пишу с надрывом, даже истерично,
Ведь пишут: «Тазобедренная кость»,
А «жопа» это не патриотично.
Мол, авторскую песню сотворить,
Не шарики гонять в настольный теннис,
И слово «хрен» нельзя произносить,
В науке есть названье – просто «пенис».
А песня про невинную кровать?
Ведь скажут: «В ней попрятались путаны»,
Про маки в поле не могу писать,
Где маки, там подлюки наркоманы.
На авторскую песню не тяну,
Порою не хватает даже злости.
С досады я, наверное, воткну
Свой пенис в тазобедренные кости.
Приеду, если только заслужу,
Медалей понавешаю на пузо,
Как выбегу на сцену! И скажу:
«Ура! Служу Советскому Союзу!».