Он ушел в сторону,
он ушел в тень,
на свою голову
он вдали теперь.
Он писал ей письма,
писал стихи,
дней мелькали числа,
полнЫ тоски.
Такой постылою
казалась жизнь:
не видеть милую,
но слов "вернись"
не слышал в ревности,
так был далек...
И даже в грешности,-
так одинок.