В моих руках четырнадцать узлов
Грубейшего канатного помола
Переливали воду пресных слов,
Не поддающихся учёту никакому.
Я ненавидел их, они меня
Терпели, презирая за уплату.
Их пустота, несдержанность храня,
Пересекалась с деянным когда-то.
Теперь отбой. На венах узелки.
Вычерчивая импульс вседовольства,
Я отдаю покапленно гудки
Солёного, осознанного, свойства.