А мне не стыдно за свое "искусство",
Ну, подумаешь, не лучше я других.
Зато знакомы тоже эти чувства,
Когда пишу: живее всех живых
Я становлюсь. И Муза окрыляет,
Пусть перышками только воробья.
Моя рука за ней не поспевает
Как и у тех, чья Муза в виде соловья.