Я не писала бы стихи,
И, правда – блажь, как скажут люди.
Да только ночи так тихи,
Да только мир без рифмы скуден.
Ведь что поэт? Мятежный дух,
И царство слов, и красок буйство,
И к жизни вкус, и к музам слух,
И чувств безбрежное безумство.
Ну а вообще-то – пир души,
Коль есть душа. И пусть осудят.
А ночи шепотом: «Греши!».
И я грешу. Простите, люди!