Когда к нему явилась Смерть,
Вся в черном встала на пороге,
Он пригласил ее присесть –
Устала, дряхлая, с дороги.
Как будто старую куму,
Незваную встречал он гостью,
Но Смерть ответила ему,
Угрюмо прикрывая кости:
- Садиться некогда мне, брат,
А ты сейчас умрешь, как муха,
Тебя сама я брошу в Ад,
Прошамкала ему старуха.
- Не горячись! – ответил он,
Не бей напрасную тревогу,
А Сатане отдать поклон
Успеем мы с тобой, ей-богу.
Не лучше ли удел иной?
Мы побродим еще по свету,
А чтоб не спорить нам с тобой,
Взгляни-ка, Старая, на это.
И он открыл свои холсты,
Не в силах скрыть сердцебиенья,
И Жизнь, прекраснее мечты,
Предстала, полная значенья.
Возвышенный и дивный сон:
Озер сиреневые дали,
Родимый край, заветный клен,
К воде склонившийся в печали.
И нашей юности любовь,
И зрелости страда и грозы,
И сыновей убитых кровь,
И матерей мольбы и слезы.
Свой Гений выразил он весь,
Творил, как правда, вдохновенен,
Неумирающую песнь,
Неувядающую зелень.
И Смерть, пред чудом онемев,
Перед художником склонилась,
И поменяв на милость гнев,
Благоговея, удалилась.
Сергей Дудиков 1947 г.