На станциях метро есть закутки из мрамора,
в которых, затаясь, в себя приходишь заново,
как старое пальто, толпой перелицованный,
при переходе с радиальной на кольцо. Оно -
не в Альпах Сен-Готард, и бесполезно мылиться -
ни нам, ни поездам - за Чертов Мост не вырваться
в час-пик – ни перевал и ни дорога скатертью
не выведут, толпу - несёт такой-то матерью,
что сцедится струей посредством эскалатора...
И, наползает свод как небо на экваторе,
где вместо звезд висят огрызки книжек – вывески.
Мы заслужили вдох, коль возвращенье вынесли
из каменных гробниц, в них поезда железные
по кругу возят нас, как ослики ослепшие.
Сей текст - о том, что кышшшь, бо двери закрываются -
подчёркивает лишь, что нас не взять пытаются
к себе - не стоит ждать, когда червяк с вагонами
спрессует плоть - кубами, метрами погонными.
Зачем нам никакие - ласки и объятия.
Нелеполиныбяшетъсестриеundбратие
начати старыми глаголить словесы.
Суворов перешел. Давай за ним. Не ссы.