Бьется ветер в двери души -
Ветер каменистого безмолвия.
Разгулялись дождем пальцы по струнам -
посыпалась штукатурка с потолка отчаяния.
Пообрывались сами собой обои обыденности.
Вечер на корточках в углу, по привычке, чернел.
На немытых, холодных ступнях октября отросли
и уже шевелятся ногти двуличия.
На окне своенравия зеленый кузнечик
застенчиво пукнул в вечность -
он представил себя мыльным пузыриком
в тряпично-картофельной сущности.
Обчухавшись бензина, Апрель
вытер слёзы носком -
потому что забыл, что линолеум -
лишь повод для новой вишни.
...К тому же всё это бесследно и скользко,
как песня в степени эн.