Мне тепла давно привычен обман
И приятен пошлой серости вид,
И всё так же полупуст мой стакан,
И коньяк опять клопами разит.
Я не жду, как все, с надеждой весну,
Вновь летит мой бутерброд маслом вниз,
Я привычно с него мусор слизну
И опять не выйду из-за кулис.
Я вполне ещё поползать могу,
Хоть пугает вид разбитых дорог.
Мои крылышки пылятся в углу -
Пусть летает тот, кто ползать не смог!