Вот бы мне – да иметь дистанцию во сто лет:
Осознать, что за жуткое время выпало нам.
Что там гибель Микен, где лимоны теперь цветут,
И падение Трои, лежащий в руинах Пергам,
Под стенами которых в недобрый античный час
Вероломный данаец когда-то нашел приют?
Не кляните меня, бредущего наугад,
Чудаком-одиночкою, от людей вдали,
И не надо гадать, что сумел различить я там,
Устремляя к звездам свой отрешенный взгляд
С этой черной земли.
Может, лучше родиться после, когда-нибудь,
Чтобы злые вихри не гнали по свету кровь,
И счастливчиком первым стать, обманув богов,
У которых для нас в запасе столько чудес.
Но никто не может в грядущее заглянуть,
Для чего живем и куда нас ведет наш путь,
И молчим, словно Будда, и эта вселенская боль –
Наш извечный крест.