Не стоит смотреть на меня, как на проигравшего,
Вынося заранее приговор карающий.
Представив путника, в дороге уставшего,
Ты разглядишь дух в груди, ярко пылающий…
Дорога длинна, и кто знает, чем кончится?
Светел-ли будет закат неминуемый?
Воды ключевой путнику хочется
Увы, без нее финал предсказуемый…
И эта вода в руках наших содержится,
Колодцем сердца наши ей приходятся,
Там, в глубине она прячется, нежится,
От бездействия рук она плесенью кроется…
Сберег-ли путник себе на спасение,
Или отдал все что было страдающим…
Щедрости рук своих подтверждение
Увидит он сам, без воды погибающим.
Вчерашняя сказка давно уже прошлое,
Но сколько в ней твоего содержится:
Благородное, мелкое, высокое, пошлое -
- Как много всего, что даже не верится…
К склоненной главе рука чья-то протянута,
Простого скитальца, тебя пожалевшая.
Вся твоя жизнь в руке этой помянута -
- Воды полна, иль сухая, истлевшая…
Слезы текут, да не спасти им от засухи,
Горько лишь только от прозрения позднего,
Не сделать уж прежний размах руки,
Не выказать вида прежнего, грозного…
Не стоит смотреть на меня, как на проигравшего,
Вынося заранее приговор суровый.
Быть может рука моя щедрее окажется
И встретится с той, помочь ей готовой…