Бредёт по городу едва шурша листвою
Под призрачным зонтом, не замечая никого,
Холодный силуэт... Он позабыт судьбою...
Он - человек без имени, не узнают его.
Лица не видно, - серый шарф его скрывает,
Потухших глаз пугает смертная тоска.
Стальные вены на руках морщинами играют,
И аккуратный шрам у правого виска.
Он человек иль призрак полуночный,
Идёт среди толпы, невидимый ни кем?!
Нет, он старик, Второю Мировой заточенный,
Но позабытый этим миром насовсем...