На Пулковских высотах тишина.
Трава ,седея желтизною,
Понурив пряди над водою,
Прощальных знаков письмена
Устало чертит на волнах.
И зябко ёжась облака
К теплу земли поближе жмутся.
Наивные, они прольются
Дождём, порвав свои бока
(но не убудет их полка)
Об острые вершины елей.
И ветер желчный набежит.
Его багряный лист дразнит.
И он как бык стремится к цели
И рвёт, швыряя не жалея.
Он- вестник близких холодов.
Всё так ново и так банально
На сей земле, порой печальной.
Земле, где нет могил- холмов,
Но столько сложено голов.