Покои больничных палат...
Семнадцатый день весны...
Подходит ко всем подряд...
Зачем же ей снятся сны?
На трещинах новых - лед,
Из тени скроит вуаль...
Закрывши глаза, будто ждет,
Вдыхая холодную сталь...
Хрусталь снежных снов - не то,
Он тает от клейкости рук.
Закрой! Да закрой же окно!
Пока не подкрался недуг...
Колючие люди не спят,
Увечья себе нанося.
В себе скрытый смысл таят,
Всю боль своего бытия...
Она так презирает вечность...
Она также боится теней...
На руках - новая бесконечность,
Давит время в проклятье ночей.
Скроет небо в статике птиц
Жаркий час пик сегодня - зима...
Раны - солью от острых страниц.
И в семнадцатый раз - тишина...