По заснеженной пустоши,
Просолённой от слёз,
Тело мёртвого Пушкина
Повезли на погост.
Вороньё с криком мечется
Над крестами церквей...
Нет пророков в отечестве.
Пей, мой батюшка, пей!
И под крики воронии
В небе русской земли
Сколько вас похоронено,
Дорогие мои!
Тех, кому память вечная,
Хоронить тяжелей.
Нет пророков в отечестве.
Пей, мой батюшка, пей!
Бубенцы перезвонные
Прикусили язык.
Над Москвой, над Коломною,
Над Рязанью мой крик.
И поделать-то нечего –
Ночь в России темней.
Нет пророков в отечестве.
Пей, мой батюшка, пей!
Петербург леденеющий
Студит сердце в груди.
Мальчик держит коней ещё.
Слышишь, мальчик, пусти!
Пусть помчатся, сердечные,
Пробуждая рассвет.
Нет пророков в отечестве.
Нет, мой батюшка, нет...