На стекло моросИнками дождь,
как рассеянный, сыпется с неба…
Ты наденешь свой плащ и уйдёшь
прямо в ночь…
за картошкой и хлебом.
Что спешишь?
Мог дождаться утра,
но глаза утомились, не могут
наблюдать, как последний парад
жёлтых листьев скрывает дорогу.
Сколько можно, вздыхая, курить
и в мечтах уносится на крышу?
Ты устал выпивать, что там – жить!
Только тут ничего не попишешь…
…Всюду тьма, лишь мерцают сквозь мглу
фонари, как застывшие лУны.
Поздний вечер печали иглу
запустил прямо в сердце бесшумно.
Ну, куда она гонит идти,
позабыв одиночество дома?
Разве ночь помогает найти
то, что было до боли знакомо
и потеряно очень легко,
а сейчас оказалось бесценно?
Не найдётся….
Уже далеко
прошлой жизни счастливые сцены…
Нет, не плохо совсем…,
но не так,
как весна, тебя радует осень,
и на ветках души – пустота,
но тебя уже некому бросить.
Правда, больше никто не спасёт
и холодной зимой не согреет…
Сигарета, портвейн… -
вот и всё,
от чего в твоей жизни теплее…
От судьбы никуда не уйдёшь…
Ты вернёшься в свой дом,
где бы не был,
и опять моросИнками дождь
по щекАм будет сыпаться с неба…