1.
в анатомическую лупу теперь исследую себя:
конечно, был тогда я глупым, конечно, это был не я.
конечно я, признаться, падал, конечно, сильно поражён.
конечно, делал что-то в падлу, конечно, сильно напряжён.
конечно, спал я с сотней девок - все помню губы и соски,
рубил, конечно, я налево, когда стрелял направо ты.
носил, конечно, креп я чёрный - на нём и таял белый снег,
и нюхал кокаин в уборных, и был я - сложный человек.
конечно, бегал от ментов я, конечно, и сдавался им,
конечно, был мне заготовлен, как многим русским, вечный сплин.
конечно, счас другой я, всё же - не лупу, зеркало хочу:
смотреть в шагреневую кожу, кричать - не сдамся! - палачу,
но плачет мой палач - он мальчик, что может он о жизни знать?..
конечно, мог писать я дальше, но дальше я - не смог писать.
и всё же, друг мой, в свете этом немного, но - пережито.
в Москве я умер - стал поэтом. инкогнито, инкогнито.
2.
воюют псы зимой в Дюранго, а я зимою крепко сплю:
как капитан второго ранга, барашки памяти ловлю.
всплывёт, оставлю на бумаге, и бог с ним, если не всплывёт.
и лучше чачи, лучше браги мне 91-й год:
не мистик я, но эзотерик, а эзотерик - это всё.
старик, наевшийся истерик. бандит, влюбившийся в Басё.
и ворон, что на ветке голой, дороже мне всех тополей!
вампира чувствую я голод, при сексе я кричу скккорей!
и мне не стыдно нараспашку дать плюнуть пулей в мою грудь
насмешкой сильною, мещанской: поймёте вы когда-нибудь,
кто вам писал все эти строки, если вообще кто их писал:
дувал? изюм? арык глубокий? синцьзяночёрные глаза?
цветов волшебных пятицветных богоподобный нежный дождь?
иль дым от радуги жестокий? или индейский старый вождь?
иль буй? морской, не этот, брат мой), иль просто - уголовник Дзе?
поэта жизнь всегда распята, то заклинанья на себе:
поэт, он пишет кровью отзыв, а гений - тот, кто смог не стать
обычным старым взрослым потсом. япона мать? япона мать.
иппон, мавашу пропустил я, от жизни, ну и бог бы с ней.
вот написал я, друг, о дивном, она без дивного бедней,
ты береги себя, молох мой, немного нас осталось, и
писать о жизни, это плохо, писать о смерти, это стиль.
3.
перо - оно сродни кинжалу, недаром кличется "перо".
я не давлю здесь, бро, на жалость, мне жалко всех погибших, бро.
всё плачу и дрожжит бумага - я в отреченье ухожу.
с весёлым роджером под флагом. с насмешкой - царскому пажу.
с задором чёрнорусской воли. с твоей пожатием руки..
не гений я, мой бро, я болен. я просто молчаливый крик.
я, бро, обычный летописец. и я довольно скучный, бро:
я кипятком армянским писал, когда весь мир ходил под стол,
и я поклялся на чуреке, что, если надо, я - вернусь.
когда опять, мои абреки, вас позовёт святая Русь.
и вот тогда, однажды ночью, и зазвонит твой телефон.
... а помнишь, как угнали "додж" мы? давай, всех благ тебе, мe bro!