Красавиц полусонных мраморная стать,
Их много – просто сонмы, не пересчитать;
Они, как правило, весьма милы собою,
И пишут набело этюд с лихой судьбою…
Как если бы ладонью грубо по виску,
Им всё это не внове – гляньте на тоску,
Что застила глаза, плоть умерщвляя,
И пуст их “тронный зал”, и нет им Рая,
Поскольку невозможно даже ощутить,
Насколько это сложно – грубой жизни нить
Тянуть по-прежнему, не ведая порою,
Что делать нечего среди забот и боли…
При этом даже гордость может не спасти,
Коль лет довольно много – больше тридцати;
Но жалость ни к чему – по-прежнему шикарны,
Зачем же, как в тюрьму, прелестнейшие дамы
Заключены отныне, и надежды нет,
Что вовсе не остынут от грядущих бед,
Души томление, а также жажда плоти -
В одно мгновение, во тьме наставшей ночи?!..
Самодостаточность – великий их талант,
Пусть жизнь безрадостна, но, словно бриллиант,
Своим сверканием по-прежнему мужчин
Как будто манят бесконечностью глубин!