Стоишь предо мною – усталый, разбитый,
Я знаю, что хочешь сейчас мне сказать;
Ты сам – воплощенье того, что забыто,
Забито, закопано, чтобы молчать.
Вот в этой бутылке блестит твоя смелость:
Прозрачная, горькая, жгучая дрянь…
Всё те же рассказы твои мне приелись;
В глазах вижу нежность, а с губ – только брань.
И нет замиранья до кончиков пальцев,
И нет того трепета в кисти руки:
Я только смотрю на тебя, улыбаясь,
И снова решу про себя: «Дураки!»
Лишь тёмные стёкла скрывают усталость;
Но выдаст бессилье опущенных рук –
Что воли бороться уже не осталось…
И с радостью лёгкость уйдёт как-то вдруг.