Что вам поэт? Ловец беспечных виршей.
Кутила, пьянь, немыслимый простак,
Он рифмоплет, любимец многостиший,
Он не талант, не гений, так, чудак!
Бесцельна жизнь, от края и до края,
Кус хлеба не придет на голый стол,
И он живет, болезненно хлебая,
Что этот мир в мученьях произвёл.
Сквозь призму воспаленного безумья,
В час пьяных бредней и сердечных ран,
Он гонит в свет, для вашего бездумья,
Пророчество, загадку, иль обман.
Что вам поэт, гоните прочь, паскуду!
Он сумасшедший, нищий, вор и тать!!!
Любить его, еще чего вам знать,
как приходить, опять, к пустому блюду…
А он такой, эмоции сверкают!
От голода проясниться в мозгу!
Когда другие годы коротают,
Он века не заметит на бегу!