Когда не осталось надежды на свет и любовь,
Поэты выходят на трассу и пишут стихи автостопом,
О том, что прошло, что ботинки все стоптаны в кровь,
И выпитый литрами чай отдает почему-то сиропом.
Не трожьте поэтов, они умирают не зря,
Им мало от жизни досталось утех и свободы,
Они каторжане в раю, им иначе нельзя,
Отведал любви? Отведай кайла и породы.
Они, опьяненные воздухом, вечно горят,
Сжигая вокруг то, что люди возводят годами,
Они умирают, и даже в паденье висят,
Их Слово, на деле, жестокой судьбою распяло.
О, падшие ангелы, сколько вас было и где?
О вас не напишут в учебниках, сидя ночами в квартирах,
Вы пишите правду о вечно прекрасной Земле,
Хотя на Земле вы всегда лишь мишенями в тире.