***
Я прозу дней крою несмело
неутолимыми стихами...
В ночи, наверно, неумело
вяжу их лёгкими штрихами.
Пусть мир обманчиво спокоен –
он полон выплаканной болью.
Её смирить хочу строкою,
насытить верой и любовью…
Боюсь, пока похвастать нечем:
немного вышло вещих песен.
В богемных встречах не замечен:
стал болен и неинтересен.
Невелики итоги жизни:
хандрю и выгляжу усталым.
Уйду, и выскажут на тризне,
что нет в стихах огня и стали,
мол, о любви писал, о смерти –
так в этом нет размаха, нови,
что выпал-де из круговерти,
и не сумел вернуться снова.
А я кивал бы, тенью ставши,
не возражая ни на грамм им,
заметно горбясь от поклажи:
креста поэта в горнем храме.