Пахнет порохом этот март,
пахнет порохом,
на сукно мне краплёных карт
сыплет ворохи.
Мне б дожить до жнивья живьём -
слёзы б вытерла,
только март зарядил ружьё -
значит, выстрелит.
Вон два дула среди ветвей -
и на линии
я мишенью стою, белей
белой лилии