***
В толпе невидный, одинокий,
в венце безвременных седин,
он на ходу слагает строки,
и в этот миг совсем один.
Под сердцем носит свой осколок,
и боль несносна от рубцов.
Как знать – поэтому недолог
путь неприкаянных творцов.
А умирают – как придётся,
не снёсши травли и долгов.
Прозрачных песен струйка льётся –
его единственных грехов.