Жизнь застыла неровным рисунком,
Раскинулась на большом холсте,
Нарисованная неразумным ребенком,
В котором заключено всё и все.
Он взял самые лучшие краски,
Множество различных цветов,
Он рисовал без опаски
От земли до облаков.
Он не знал, что такое оттенки,
Получились они сами собой.
От стенки и до другой стенки
Он шагал, за красотой
Непрерывно на холсте наблюдая,
Отмеряя шагами внутренний такт,
Только одно о рисунке зная,
Что все получается именно так,
Как давно задумано было
Тем, с кем он виделся лишь один раз.
В тот момент время застыло,
Показывая двенадцатый час.
И он понял, что будет великим,
Что художник из него ого-го.
Тот человек был удивительно тихим,
Он не дал ему ничего,
Кроме кисти и нескольких красок,
Да мольберта с готовым холстом,
Мальчик тут же сделал набросок
Человека, что вошел в его дом.
Получилось очень похоже,
Человек похвалил и ушел,
Ну а мальчик трудился, негоже
Свой талант не использовать, он
Рисовал до потери сознания,
Забывая где он и что - дом,
Он открыл секрет мироздания,
Он творил, наплевав на свой сон,
Создавая нам мир уникальным,
Создавая его по себе.
Он творцом был универсальным,
Но всегда находящимся вне.