***
В державе растут поэты
для чести её воспеть –
закаты её, рассветы,
и тем отодвинуть смерть.
Они ненавидят старость,
легко различают ложь.
Им золота не досталось –
лишь ветер пустых надёж.
Вином любви окрылённый,
он будет в ответ шептать,
что в этих глазах зелёных
разлука и благодать.
И пусть эти очи строже –
утонет он в их глуби.
На вас не во всём похожий,
он хочет, как все, любить.
Поэт ведь не в скрипе перьев,
а в смерти в себе раба.
Судьба, всем года отмерив,
обделит его, скупа.
Но если, окончив счёты,
поэт обретёт покой,
уйдёт он наверх, в высоты,
на небо, к себе домой.