Выхожу из метро, грею машину, вечер, пятница, планы…
Вдруг звонок: - Ты где? Приезжай! Буду я и Мишаня.
Ой, я же забыла – у Андрюшки - ДэРэ!
К черту планы. Еду! Ребята, вы где?
Встречаемся. Они на такси, значит уже прИняли.
Опять обозвали мой "Матиз" холодильником.
-Что будем пить? Ну, ты понятно – кофе и вишневый сок,
А мы? Пожалуй, сегодня возьмем коньячок!
Загрузились…Едем куда-то в дебри.
-Миш, куда забираемся? – Я теперь здесь живу, блин!
-Ты ж вроде в недвижимости? Где жена, дети?
Мишка крякнул, но ничего не ответил.
«Семью прикрывает…Серьезно, видать, попал…
Жесткая штука – бизнес…
Поднимется – пораженье признал…
Просто сейчас у него – кризис…»
Андрей легко коснулся моей руки: мол, не спрашивай. Молчу.
Едем. Колдобины, лёд…Осторожно рулем кручу…
Приехали. Что за хибара? В бомжатнике лучше…
Заходим. Довольно чисто, тепло, но – тяжелый случай…
Мишка быстро импровизирует стол. Чуток помогаю.
Мне кофе и сок. Им – коньяк. Разливают.
По первой – за встречу.
Осматриваюсь подробнее.
Диван, стол, ноут, телик…
Полы провалились, блин!
На телике – натюрморт:
берет голубой, тельник,
нож-самоделка и два патрона.
Это Мишкино обозначение Дома…
Ну, по второй… -Андрюш, с днем рожденья! Прости, я без подарка…-Ты сама подарок.
На голову мне Мишанин берет, на плечи- Андрюшкина арафатка.
В арафатке – тепло, снимаю берет –мне он не по чину.
По третьей. Без тостов. Начинается про Афган, вижу, как напряглись их спины…
Точно…Пьем…Совсем не закусывают, черти!
Смотрю – в их глазах завихрились следы смерти…
Вспоминают…Вроде сегодня полегче, без надрыва такого.
Мишка шрам теребит, стесняется глаза вставного…
Андрюха – этот вроде тоже в порядке.
Поправляет на моих плечах арафатку.
О! Байки пошли! Расслабляются! Есть надежда…
Поведали мне почему галифе – форменная одежда.
Мишаня хохочет, видя мои обалдевшие глаза.
-Дрон! Ну, зачем ты тайну ей рассказал?
Слава богу! Смеются! Куда там пошел Мишка?
Вернулся. Что-то в свертке принес под мышкой.
Андрюха руками закрывает мне уши:
Типа, Мишка сейчас оторвется – не подслушивай!
Закрывай- не закрывай – все равно оглохла.
В небольшой комнате звук выстрела переносится плохо.
Еще и еще раз. Придурок! Пытался переделать под боевой!
Мужики! Вам за сорок! Когда начнете дружить с головой?
Убрали. Смеются. Глаза становятся все веселей.
Тааак…Тема про женщин… Это – не для моих ушей.
Мишку – спать. Андрюшку – домой. Там жена уж небось ругается.
По ходу про себя удивляюсь, почему они мне подчиняются.
Отвезла. К себе еду медленно, курю. Думаю. Вспоминаю.
Двух мужчин, ищущих юность, убитую в Афганистане…
Иллюстрация взята из интернета