Как быстро постарели продавщицы...
* * *
Тихо-тихо,
Не спеша,
Выдыхается
Душа.
* * *
"Нас мало!"... "Нас, быть может, трое!"...
Нас меньше. Нас всего один.
* * *
Зелёное сукно полей,
Исчерканное мелом кашки...
Качусь я, совершив промашку,
Как шар бильярдный, по своей
Судьбе, не чувствуя пути,
Истока, устья не изведав...
А впрочем, вру. У нас, у бедных,
Путь смертью завершён. Прости.
* * *
Может быть, они мудрее,
Раз читают для других?
Может, я - подвид пырея,
И мешаю росту их?