ты ушел в декабре. в пятое воскресенье. было зябко, упрямо звенела метель.
простынь белая, несуразно смята уже теперь, выглядит как-то громко среди этих холодных стен.
запах древесины среди всех твоих наспех брошенных в угол вещей. а за окном по-прежнему вьюжный плен.
и ты в этом плену. и я в своем жадном, безвоздушном бреду. только и делать остается, что тревожить в руке спасительную бахрому старого клетчатого пледа.
ты ушел - и ко дну потянулась моя победа. над злым роком. над снежной зимой. над тоской.
хочется скулить так, как собака, неистово, чуя приближение старости и одиночества.
или костюмерша в летах на подмостках Богом забытого театра,сердце во льдах, только наедине с закулисной плешью вспоминается ей вешнее,молодое, красное полусухое и голос какого-нибудь Его. голос дурманящего азарта, ночь. и как ляжет карта.и тогда кажется,что все еще далеко-далеко впереди.
вот и у меня те же спирали, те же мазки.
босыми ногами по продрогшему,стонущему паркету.мне пора закрывать высокие своды балкона.декабрь - он не месяц лета.
декабрь пятого - залечь под простыню,утаив себя от самого последнего препона.