Саше Трипольскому

               

Поэт, как все, с утра встает…
Куда-то, нехотя, идет…
На службу…. Или на завод…
В обед (быть может) ест и пьет

Но он не здесь. Его здесь нет.
В его мозгу – Парад Планет
Толпятся миллиарды слов
Сразиться с ними он готов

Глаголы в ряд уже стоят
И прилагательных отряд
Уж в пушку лихо заряжен
Команда «пли!» - и счастлив он!

И непонятно никому
Чем он доволен так и горд
Он рифму алую кладет
Как вишенку на пышный торт…