Утро. Платье - шелк измятый,
туфли - сломанный каблук.
Вечер помнится невнятно,
только сила жарких рук.
Помнит, что-то было важно...
Да, люблю, и между строк –
я как все, уйду однажды.
Много поцелуев - впрок.
Было - разноцветье выси,
ровность линий, губы, ток.
Он - из мыслей, слов и чисел,
безупречно одинок...