Post Scriptum.
жене Людмиле
Когда-то было так легко
По лужам бегать босиком,
На просьбы обрести покой
Не отзываться,
Не утомляла суета
И за собой вела мечта,
И ты во сне еще летал –
Всего лишь двадцать...
Но все же, что ни говори,
А время как фитиль горит,
Горят ночные фонари
И снег искрится...
И вот встречаешь ты Ее,
И обзаводишься семьей,
И, удивляясь, узнаешь,
Что скоро тридцать...
Почти забыл о детских снах,
Но в этом не твоя вина –
Ведь на дворе опять война,
Не просто ссора,
Но все еще жива мечта:
«Пока не поздно, вылетай!»,
И ты силен еще, когда
Подходит сорок...
Синица спит в твоей руке,
Недугов хватит на букет,
Ты не сидишь на сквозняке –
Надует спинку...
Взлететь бы, что-ли, да нельзя,
Ведь на пороге пятьдесят,
Твоя широкая стезя
Теперь – тропинка...
Шепнул знакомый Ангел мне,
Что есть билет в один конец:
«Не беспокойся о цене -
Поможет Боже!
Еще горит твоя свеча,
Но кровь уже не горяча...»,
А я ответил: «Не сейчас,
Давай попозже!
Пусть говорят, что жизнь – игра,
Что у меня тяжелый нрав,
Я в чем-то грешен, в чем-то прав
(Бог все разделит!),
Но не отчаялся ничуть -
Мне эта ноша по плечу
И я когда-нибудь взлечу
На самом деле...»
27.03.2010