Поэт не спит, он только дремлет…
Его душа потокам внемлет
Небесно-ангельской любви.
Какой там сон! Он весь пронизан
Созвучьем рифм, как в «парадизе»,
И ритм пульсирует в крови…
А утром, с головною болью,
Идёт, чуть свет, на хлеб без соли
На службу деньги «огребать»…
Его жена всё время пилит
За то, что множество извилин
Изволят втуне пропадать…
А он, любви посланец вечной,
Сегодня Путь увидел Млечный,
И ангел дал на то «добро».
Но время – деньги. Постулата
Он понял смысл, но … поздновато.
Кто даст хотя бы «серебро»?