От него темнеет в глазах и немеет кожа,
Он так нежен, что слова превращаются в стоны.
Кто же знал, что печальный исход - возможен?
Я не знал. На мой труп наседают вороны...
Март спивается виски и одиночеством,
выкурив пачку Мальборо и немного смелости...
О таких как он, когда-то слогали пророчества,
Присылая из дали девственниц, для его светлости...
От него теряется воля и пальцы пахнут стужею,
Если он приснится, утром сразу же хочется сдохнуть.
Завывает весна, чуть охрипше-простуженно...
Он - это мания, эгоизм и конечно же, похоть...
Он не смывается с простыней, хотя можно попробовать хлором,
Кто же знал, что придется отстирывать?..
Я не знал...что случайный прохожий окажется вором...
Но если б позволили мне скопировать прошлое... Я б скопировал.