Я не скажу, что боль бывает лишь святой,
Я плачу - грешник под крестом без силы,
Поэту жизнь представится чумой,
А воля – сном, ужасным, неспокойным,
Как вещий знак пред чёрною бедой.
Всё, как мгновенье, от любви – к разлуке,
Из уст в уста рождается мечта,
Поэту отбивает осень руки,
И на глаза налижет пустота,
Печаль непонимания и скуки.
И вера – камень на душе свободы,
Молитва – блеф, а истина – предсмертный стон,
И чтоб стать человеком нужны годы,
А чтоб поэтом – поминальный звон!